Le monde est un cirque. Un cirque en flammes.

Certains courent autour du feu, l’air affolé.
D’autres essayent de l’éteindre, à l’aide de pistolets à eau.
Les clowns donnent les ordres, en disant de leur voix grave: « Toi! A gauche! Toi! A droite! »
Mais tout le monde sait qu’ils ne font pas avancer les choses non plus.

Parfois, on entend le bruit des acrobates qui tentent malgré tout de faire leur travail, alors que leur corde est en feu.
Les éléphants peinturlurés s’échappent, et piétinent les spectateurs, le maître de scène les attends à la sortie, réclamant son dû, l’air agacé.

La musique de cirque tourne en boucle, et elle ne s’arrête plus. Seulement, une des enceintes est cassée, alors elle émet un son distordu.

Finalement, le dresseur s’avance sur la scène, ivre mort, dans une tenue en lambeaux qui commence à prendre feu. Il s’empare du micro et toussote, avant de déclarer: « J’ai une idée de comment résoudre le problème… »

Le monde ne prend pas son souffle, comme il s’y attendait. Tout se chamaille toujours autour de lui: le bordel n’en finit pas.

« Je ne suis pas sûr d’avoir compris tous les tenants et aboutissants, mais je pense que… que.. hips… il faut plus de whisky. »

Il s’écroule sur la scène, et s’enflamme d’un coup.